"Je ne sais pas, je ne sais plus."
Il me faisait face, assis sur mon lit. Il n'a même pas pris la peine de retirer son manteau, mon regard s'est perdu dans son pull menthe à l'eau. J'avais envie d'être partout sauf ici, sauf d'être là maintenant tout de suite. Je voulais remonter le temps, à ce jour de juillet où je lui ai dit que nous étions un si joli couple.
Les pensées se bousculent dans ma tête, j'imagine évidemment qu'il en a rencontré un autre, plus brillant, plus téméraire, plus fougueux que moi. Un autre qui aurait les yeux noirs, les cils longs et la peau baignée de soleil, et que mon teint pâle des gens du nord ne suffit déjà plus. Que je suis déjà du passé, plié, trié, classé, jeté, ou un lointain et plaisant souvenir.
Il parle, j'écoute, je ne comprends pas, je n'acquièsce pas.
Mais il s'est passé quoi entre ce dimanche après midi inondé de lumière, des rues du dix huitième arrondissement, de notre petit déjeuner tardif, des baisers au goût de café et nos cernes des nuits trop courtes. Il reste quoi de nos peaux l'une contre l'autre, de nos langues qui se mêlent, tout file, tout fuit et je me sens dépossédé d'un futur qui n'est déjà plus le mien. On me vole nos promesses silencieuses, on me les arrache des mains.
Je veux bien t'aimer plus, parce qu'un jour peut être c'est moi qui t'aimerait moins.
